ré menor

Andava como quem espreita, em busca de calor. Dizia que era saudade do filho, e quem o via notava o corpo oco de longe. Chegava quase sumido nos lugares, cumprimentava com um aceno, quase sem querer. Era oco de tanta saudade. Tinha o olhar triste, como quem acaba de receber notícia ruim, e no entanto a vida só lhe trazia sortes. Aos que percebiam, discretos, que existia ali uma busca, uma porta se fechava. Não era possível compartilhar calor com aquele corpo, já oco de tudo, sem chance de se aquecer. Nas frustradas tentativas de aconchegar aquele coração, o que acontecia parecia ser o contrário. Quanto mais se tentasse aproximar, mais arredio o corpo ficava.

ela

queria

marry

ele

queria

Mary

noite

O sonâmbulo

refletindo

fala o preâmbulo

rindo

o companheiro,

ao lado,

não vê acordado

o que ele,

desamparado,

enxerga dormindo

memórias

Guardar as lembranças em uma caixinha enfeitada, pintada à mão.

Louvá-la quando convém.

Não lustrar demais; deixar poeira onde poeira tem.

A caixinha não mede espaço, cabe o que vem

– ventania, disritmia também.

Escolher bem, pois, o momento em que se cristaliza uma recordação.

mudança

Sua casa não é minha, mas me vejo em cada quadro, canto, quarto, quina, coisa. Sua casa não é minha, mas tô nela em forma de vaso, de flor, de cor. Nos copos de pinga, no teto que pinga, na tinta que respinga. Nas almofadas, nas molduras, nas velas, nas panelas. Tô nas janelas. Sua casa não é minha, mas é tão minha. Tô na mancha do sofá, no arranhado da porta, no amassado do fogão. Tô no chão, tô no colchão. Tenho me retirado dela como que em vão. Às vezes esqueço um suspiro, noutras respiro. Tem dias que nada levo, só relevo. De pouco em pouco vi que, na tentativa de me tirar do que não é meu, mas me tem, me desfiz de mim. Confuso? Sim. Sua casa não é minha, mas estou nela tanto que, na ânsia de me colocar na minha própria casa, achei que precisava me subtrair da sua. E que surpresa boa quando entendi que, em questão de alma, diferente do corpo, dá pra se estar em dois lugares ao mesmo tempo. Minha casa é muito minha, mas tem um eu meu que mora na sua.

amor engavetado

Tem tanta coisa no meu armário.

Hoje mesmo achei você, disfarçado de papel:

5 cartas escritas à mão.

Junto delas, amor empoeirado.

No meu armário não cabe mais nada,

Mas amor eu sempre encontro um jeito de guardar.